Acabo de recoger la terraza. Ha quedado limpia y expedita. No queda casi nada de lo que recientemente albergó; algún pensamiento, y no en flor, alguna palabra que todavía no se ha llevado el viento, unos raquíticos geranios y un buen número de bulbos en espera. Nada queda ya del amanecido color al que se acostumbraron mis días.
Miro ahora la terraza y parece que le falta algo. Y le susurro a mi mirada, "no es que le falte algo, le falta todo". Está desnuda de verde y flora, de agua con olor a tierra mojada, de ilusión por no ver crecer belleza y vida.
Algo me dice en mi interior que es una cuestión de espera, de una acostumbrada espera.
Sí terraza, sí, también tú espera, que pronto de nuevo llegará tu anhelada primavera. Te lo dice alguien en permanente espera.
No hay comentarios:
Publicar un comentario