Aquí te encuentro como cada año entre un vergel de carnoso fruto. Erguido, seco, estéril, penetrante y según la luz, hasta inquietante. Todos los años me hago las mismas preguntas, ¿cuál es tu razón? ¿qué pequeña historia atesoras? ¿qué virtud otorga tu inservible y quebrada silueta a este paraje de esperanzado verdor? Y sólo alcanzo a responderme, será por algo.
Será acaso por un pasado agradecido, por tus primaveras floridas hoy ya huérfanas de diminutas dádivas o será porque lo inútil también se hace necesario. Seguro que no eres olvido entre tanto desavío.
Te miro absorto para adivinar qué capricho esconde tu dormida desnudez. Si el recordado poeta te pudiera cantar, ¿qué versos haría sonar? ¿Los del milagro y la esperanza o los del verso agradecido? Por adivinar, te siento fruto y copa, rama y viento, cobijo y sombra.
De tanto mirarte, te he cogido cariño en la derrota de tanto triunfo. Si estás aquí cada año, será por algo, viejo tronco de manca estampa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario